{"id":4130,"date":"2024-02-21T14:17:02","date_gmt":"2024-02-21T14:17:02","guid":{"rendered":"https:\/\/olvidosdegranada.es\/?p=4130"},"modified":"2025-07-22T22:22:54","modified_gmt":"2025-07-22T20:22:54","slug":"la-otra-sentimentalidad","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/olvidosdegranada.es\/index.php\/2024\/02\/21\/la-otra-sentimentalidad\/","title":{"rendered":"La Otra Sentimentalidad"},"content":{"rendered":"\n

Con motivo de los 40 a\u00f1os de la edici\u00f3n del libro La Otra Sentimentalidad<\/em> (Don Quijote, 1983), Elenv\u00e9s Editoras<\/a> public\u00f3 el a\u00f1o pasado una reedici\u00f3n actualizada con la reproducci\u00f3n facs\u00edmil del original y la inclusi\u00f3n de otros y otras poetas de La Otra, adem\u00e1s de complementos como fotograf\u00eda y m\u00fasica. Aqu\u00ed reproducimos unos fragmentos del libro: el pr\u00f3logo de esta nueva edici\u00f3n, de F\u00e9lix Mart\u00edn Gij\u00f3n; poemas del original, de Javier Egea, \u00c1lvaro Salvador y Luis Garc\u00eda Montero; las nuevas incorporaciones, que ajustan aquella edici\u00f3n, con poemas de Teresa G\u00f3mez, Antonio Jim\u00e9nez Mill\u00e1n, Inmaculada Meng\u00edbar, Benjam\u00edn Prado y \u00c1ngeles Mora; enlaces a los poemas musicados por Rafa mora y Moncho Otero; y una selecci\u00f3n de la galer\u00eda fotogr\u00e1fica que incluye la nueva edici\u00f3n.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/a><\/figure>\n\n\n\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

2023 ha estado lleno de encuentros po\u00e9ticos, mesas redondas, ciclos y recitales que han conmemorado el cuarenta aniversario de La otra sentimentalidad. Entre tales celebraciones, ocupa un lugar muy especial la aparici\u00f3n del libro que hoy presentamos, lo cual es motivo de celebraci\u00f3n y de agradecimiento. En efecto, hay que agradecer a Elenv\u00e9s Editoras el acierto que han tenido a la hora de devolver a las estanter\u00edas, los escritorios o las mesitas de noche de los lectores una antolog\u00eda muy influyente desde su aparici\u00f3n, pero de dif\u00edcil acceso, convertida en objeto de coleccionismo o en capricho de bibli\u00f3filos. Hay que agradecer asimismo el cuidado que han puesto en la elaboraci\u00f3n del libro: desde la cuidada maquetaci\u00f3n al dise\u00f1o, desde la galer\u00eda de fotograf\u00edas incluidas al colof\u00f3n musical que convierten la obra en un artefacto art\u00edstico donde dialogan las im\u00e1genes, las canciones y los poemas. Y, por supuesto, junto a reproducci\u00f3n facs\u00edmil de la antolog\u00eda de 1983, hay que agradecer tambi\u00e9n que esta se complete con una nueva secci\u00f3n, es decir, que junto a los escritos de Luis Garc\u00eda Montero, \u00c1lvaro Salvador y Javier Egea, aparezcan ahora los de Teresa G\u00f3mez, Antonio Jim\u00e9nez Mill\u00e1n, Inmaculada Meng\u00edbar, \u00c1ngeles Mora y Benjam\u00edn Prado, dando as\u00ed una imagen m\u00e1s exacta de aquella propuesta po\u00e9tica que se llam\u00f3 La otra sentimentalidad.<\/p>\n\n\n\n

Por mi parte, he tenido la suerte de participar en este maravilloso proyecto escribiendo unas \u00abPalabras previas\u00bb que abren el libro y que son, simplemente, una invitaci\u00f3n a su lectura. No era tarea sencilla presentar en un breve texto \u2014cuya extensi\u00f3n no quise que sobrepasara a la de los art\u00edculos originales incluidos en la antolog\u00eda\u2014 algunas de las claves que han acompa\u00f1ado a la propuesta granadina durante m\u00e1s de cuarenta a\u00f1os. Una cita de Jaime Gil de Biedma (\u00abparece que fue ayer y algo ha cambiado\u00bb) me sugiri\u00f3 el tono con el que condensar tanta historia en unas cuantas p\u00e1ginas; y no quisiera detenerme en ellas, pero s\u00ed me gustar\u00eda comentar que, ahora que el tiempo proporciona alguna distancia, ahora que la antolog\u00eda va teniendo cierto recorrido, mi experiencia de relectura ha sido algo as\u00ed como abrir una ventana<\/em> y asomarme a ella: abrir una ventana y sorprenderme con m\u00faltiples perspectivas.<\/p>\n\n\n\n

La primera mirada permite dar un salto al pasado, un salto que nos sumerge de inmediato entre las p\u00e1ginas de aquella antolog\u00eda publicada por la editorial granadina Don Quijote en 1983. Esto tiene un inter\u00e9s muy particular porque nos pone cara a cara  frente a una de las publicaciones m\u00e1s decisivas de la poes\u00eda espa\u00f1ola contempor\u00e1nea, frente a una de las obras sin la que ser\u00eda muy dif\u00edcil entender la historia de nuestra literatura m\u00e1s reciente. La antolog\u00eda del 83 contaba con menos de 80 p\u00e1ginas, pero bastaban para ofrecer algunas de las reflexiones y de los versos que se han hecho lugares comunes en los debates po\u00e9ticos actuales. Hoy en d\u00eda, cualquier lector interesado recuerda \u2014como aparece en este libro\u2014 que los sentimientos cambian al ritmo de la historia, que un poema puede ser un peque\u00f1o teatro, que la ternura act\u00faa como forma de rebeld\u00eda, y que la poes\u00eda es un peque\u00f1o pueblo en armas contra la soledad. Hay mucha frescura en estos planteamientos, hay un aire respirable. Por eso, mirar a trav\u00e9s de las p\u00e1ginas de la antolog\u00eda, asomarnos por esa ventana, no s\u00f3lo es una lecci\u00f3n de historia literaria, sino un modo de acercarnos a nuestra realidad presente y \u2014por qu\u00e9 no\u2014 tambi\u00e9n a nuestro futuro. Pues obviamente, los retos siguen estando ah\u00ed; por decirlo con palabras de Garc\u00eda Montero: c\u00f3mo \u00abparticipar en el intento de construir una sentimentalidad distinta, libre de prejuicios, exterior a la disciplina burguesa de la vida\u00bb. Este exterior<\/em> podr\u00eda analizarse mucho, pero apunta hacia la idea de ruptura<\/em>, que es el problema b\u00e1sico de todas las revoluciones; un problema que podr\u00eda formularse a partir de una conocida pregunta de Lenin: \u00bfqu\u00e9 hacer?<\/em>, s\u00f3lo que a m\u00ed me parece interesante contrastar esta cita con otra del poeta peruano C\u00e9sar Vallejo: \u00abpor lo dem\u00e1s \u00a1qu\u00e9 hacer! \/ \u00bfY qu\u00e9 dejar de hacer, que es lo peor?\u00bb. Comparar ambas citas puede resultar algo forzado, pero el matiz que introduce la pregunta de Vallejo es muy sugerente. La pregunta \u00bfqu\u00e9 hacer? <\/em>puede ser extremadamente dif\u00edcil de abordar, pero admite respuestas positivas, constructivas; en cambio, la pregunta \u00bfqu\u00e9 dejar de hacer? <\/em>se dibuja con la sombra de la negatividad, hay en ella algo brumoso, una opacidad que incomoda. \u00bfQu\u00e9 dejar de hacer?<\/em> implica que seguimos los dictados de la costumbre, una rutina m\u00e1s o menos desapercibida: un proceder que damos por sentado y \u2014aqu\u00ed est\u00e1 la trampa\u2014 del que no solemos ser conscientes. Se trata de h\u00e1bitos que naturalizamos, que asumimos como verdades incuestionables; se trata de conductas que, a fuerza de repeticiones, se vuelven invisibles, indetectables. \u00bfC\u00f3mo romper con aquello que no vemos, que pasamos por alto? \u00bfC\u00f3mo dejar de hacer lo que no nos damos cuenta que hacemos? Y aqu\u00ed entramos de lleno en el terreno de la ideolog\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

No quisiera, sin embargo, ponerme demasiado te\u00f3rico. Hay una canci\u00f3n de Leonard Cohen que puede ser ilustrativa al respecto. Se titula \u00abFamous blue raincoat\u00bb y es una especie de carta enviada a un antiguo amigo que ha tenido una aventura con su esposa. Casi al final de la canci\u00f3n, aparecen los siguientes versos: \u00aby gracias por la pena \/ que le quitaste de sus ojos. \/ Yo pensaba que eran as\u00ed, \/ de modo que no lo intent\u00e9\u00bb. \u00bfHace falta estar ciego?<\/em>, podr\u00edamos preguntarnos convirtiendo en interrogaci\u00f3n un verso de Rafael Alberti. Si pongo el ejemplo de Cohen es porque me parece que ejemplifica bien lo que estoy tratando de exponer: todas esas tristezas que damos por sentadas y que, sin embargo, podr\u00edan acabar si lo intent\u00e1ramos\u2026 Por supuesto, las rupturas nunca son f\u00e1ciles ni completas, siempre arrastran algo del pasado, est\u00e1n atravesadas por sus propios fantasmas. Esto lo explic\u00f3 bien Althusser, pero creo que tambi\u00e9n lo explica bien \u00c1ngeles Mora cuando escribe que no resulta f\u00e1cil cambiar de casa, de costumbres, de amigos; que no es f\u00e1cil cambiar de llaves, ni mucho menos f\u00e1cil cambiar de amor (La dama errante<\/em>); y tambi\u00e9n lo plantea bien \u00c1lvaro Salvador: uno no se quita de amar ni de fumar, uno descansa (La mala crianza<\/em>).<\/p>\n\n\n\n

Pero volviendo a las l\u00edneas antes citadas de Garc\u00eda Montero, me gustar\u00eda acabar haciendo dialogar de nuevo dos textos donde se produce una coincidencia. Si recordamos, Garc\u00eda Montero hablaba de construir una sentimentalidad distinta, libre de prejuicios<\/em>. Pues bien, puede ser interesante reparar en que esta esta misma expresi\u00f3n la emplea Rafael Alberti en su libro de memorias La arboleda perdida<\/em>:<\/p>\n\n\n\n

\n

Con Mar\u00eda Teresa me pasaba las horas trabajando en algunos poemas o ayud\u00e1ndola a corregir un libro de cuentos que preparaba. Una noche \u2014lo hab\u00edamos decidido\u2014 no volv\u00ed m\u00e1s a casa. Definitivamente, tanto ella como yo empezar\u00edamos una nueva vida, libre de prejuicios<\/em>, sin importarnos el qu\u00e9 dir\u00e1n, aquel temido qu\u00e9 dir\u00e1n de la Espa\u00f1a gazmo\u00f1a que odi\u00e1bamos.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Si leo este fragmento no es para indicar que Garc\u00eda Montero estuviese pensando precisamente en \u00e9l cuando escribi\u00f3 su art\u00edculo, sino para tratar de hacer un peque\u00f1o ejercicio: vamos a tratar de imaginar c\u00f3mo ser\u00eda, a finales de los a\u00f1os 20 y principios de los 30, una relaci\u00f3n entre un poeta que abandona el hogar familiar y una escritora divorciada y con dos hijos. Lo dice el propio Alberti: un esc\u00e1ndalo.<\/p>\n\n\n\n

Con todo esto, lo \u00fanico que pretendo indicar es que la sentimentalidad es hist\u00f3rica y se conquista. Y esta es una de las muchas lecciones que nos siguen ense\u00f1ando los poetas recogidos en la antolog\u00eda que presentamos. Por supuesto que se han sucedido infinidad de hechos en estos cuarenta a\u00f1os: ha habido muchas luchas y avances, ha habido derrotas, fracturas y p\u00e9rdidas, pero tambi\u00e9n hoy puede ser beneficioso seguir interrog\u00e1ndonos sobre la posibilidad de elaborar una sentimentalidad distinta, una otra sentimentalidad<\/em>, a la hora de establecer v\u00ednculos comunes m\u00e1s all\u00e1 de un individualismo ensimismado, de construir espacios colectivos, de vivir nuestro trato con los dem\u00e1s fuera de la l\u00f3gica del dominio y la ganancia, lejos de las \u00abg\u00e9lidas aguas del c\u00e1lculo ego\u00edsta\u00bb, como dijo Marx: y, en este sentido, no extra\u00f1a que Javier Egea hiciera de diciembre una met\u00e1fora de la explotaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n

Contra este fr\u00edo, es grato leer o releer la antolog\u00eda de La otra sentimentalidad<\/em> no como un ejercicio melanc\u00f3lico \u2014aunque tambi\u00e9n sea l\u00edcito hacerlo\u2014, sino como una apuesta por nuestro futuro. Pero como he comenzado hablando de ventanas, quisiera finalizar recordando un poema de Gabriel Ferrater en el que a trav\u00e9s de una persiana se abren treinta y siete horizontes. Me gustar\u00eda pensar que todos estos horizontes son los que se ofrecen al lector, y que al menos uno de ellos conduce a un mundo m\u00e1s justo, m\u00e1s tierno, m\u00e1s solidario, a esa otra orilla de la que hablaba Brecht como sol\u00eda recordar Juan Carlos Rodr\u00edguez.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n\n\n\n

Otro romanticismo<\/h3>\n\n\n\n
\n

\u00ab\u2026las aguas del olvido \u00ab<\/em>
Garcilaso<\/p>\n\n\n\n

\u00abHay golpes en la vida, tan fuertes\u2026 Yo no s\u00e9!\u00bb<\/em>
C\u00e9sar Vallejo<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Te escribo nuevamente desde una tarde helada
de esas en que nos puede el sentimiento
y la obsesi\u00f3n -ese pingajo de la soledad-
te derriba, te ocupa, sienta plaza en tu cuerpo
y, lo m\u00e1s peligroso, te alumbra, te interroga.<\/p>\n\n\n\n

Y ves que los renglones se estrechan,
las letras se amontonan
y comprendes el hueco imposible,
el espacio que nunca compartimos
y este bello recurso de contarte la vida
poblando de historia y de sue\u00f1os
las hojas tibias del dolor
que tanto me recuerdan tus muslos o tu espalda.
Por ellos navegu\u00e9 durante tanto tiempo,
en ellos aprend\u00ed tantas cosas extra\u00f1as,
tanto golpe de mar,
que parece imposible olvidarte as\u00ed, de pronto,
como quien tira la luz por la ventana,
como quien se despuebla de golpe de esperanza.<\/p>\n\n\n\n

\u00bfQui\u00e9n puede responder sin ning\u00fan truco
a las preguntas viejas, enquistadas,
hechas parte de ti?<\/p>\n\n\n\n

\u00bfQui\u00e9n cruzar\u00e1 de un salto las aguas del olvido
sin sentir c\u00f3mo quema en la carne la sorpresa de un d\u00eda,
las s\u00e1banas de un d\u00eda, los cuerpos ofreci\u00e9ndose,
las ojeras del gozo al amanecer?<\/p>\n\n\n\n

\u00bfNo volver\u00e1 el amor ,
aquel juego con n\u00e1ufragos y cofres,
a sorprendernos con su mano abierta,
a dejar en la playa de un hombro
como alga de plata que reposa
la saliva brillante del deseo?<\/p>\n\n\n\n

Hay golpes en la vida, tan fuertes\u2026 Yo no s\u00e9!<\/p>\n\n\n\n

Por eso he de decirte -aunque sea por escrito-
f que est\u00e1 la casa abierta para ti,
que te esperan los libros, el t\u00e9, mi soledad,
las dudas de las tardes de domingo,
la peque\u00f1a verdad
que no se tiene en pie sin tus palabras.<\/p>\n\n\n\n

No es posible saber cuando todo enmudece
y la vida se ha vuelto una s\u00f3rdida esquina
si nos fall\u00f3 el presentimiento
o ser\u00e1 que el mercado nos fue tragando
con sus comadres y su algarab\u00eda,
que no supimos vernos ni hablarnos
entre anuncios de sopas luminosas,
promesas y altavoces
pregonando los \u00faltimos saldos
de la felicidad.<\/p>\n\n\n\n

Ser\u00e1 que llevaremos inevitablemente
un lenguaje podrido que amarga el paladar
y te pone a escupir en mitad de la urgencia
cuando toda la historia apenas si consiste
en decirnos que s\u00ed, que nos amamos.<\/p>\n\n\n\n

Y los golpes, tan fuertes, las aguas del olvido,
tan hondas\u2026 Yo no s\u00e9!<\/p>\n\n\n\n

Hay cosas en la vida
que s\u00f3lo se resuelven junto a un cuerpo que ama.<\/p>\n\n\n\n

Y cartas que se escriben
cuando la prisa clava su aguij\u00f3n
y te deja colgando del alero
y te da por pensar
que es posible que no nos conoci\u00e9ramos
aunque fuimos viviendo el mismo fr\u00edo,
la misma explotaci\u00f3n,
el mismo compromiso de seguir adelante
a pesar del dolor.<\/p>\n\n\n\n

De: Paseo de los Tristes<\/em><\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Noche canalla<\/h3>\n\n\n\n

Yo no s\u00e9 si la quise pero andaba conmigo,
me guiaba su risa por la ciudad tan gris.
Ella ten\u00eda en su boca colinas de Ketama
y el cielo de sus ojos me pintaba de a\u00f1il.<\/p>\n\n\n\n

Yo vi tantas estrellas como ella puso siempre
en aquel cielo raso como un pa\u00f1o de tul.
Ella llevaba el pelo como la Janis Joplin
y los labios morados como el Parfait-Amour.<\/p>\n\n\n\n

La he perdido en un bosque de jeringas brillantes
por donde nos dec\u00edan que se llegaba al mar;
se fue sobre un caballo de hermosos ojos negros,
por m\u00e1s que yo me muera no la podr\u00e9 olvidar.<\/p>\n\n\n\n

Bajo el cielo ceniza me conducen mis piernas.
Esta noche no tengo ni esperanza ni amor.
S\u00f3lo queda el calor de mi pobre navaja.
Hoy me he visto la cara de un retrato-robot.<\/p>\n\n\n\n

A pesar de sus ojos he salido a la calle,
a pesar de sus ojos me ha tocado vivir .
En un barrio de muertos me trajeron al mundo.
Esta noche canalla no respondo de m\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

(De Granada tango<\/em>)<\/p>\n\n\n\n\n\n\n

Laberinto<\/h3>\n\n\n\n

Catorce besos dicen que es la vida,
sobre todo si duelen en su boca,
sus labios se me van, su piel me toca
abri\u00e9ndome y cerr\u00e1ndome la herida.
A veces pareciera estar rendida.
Con su desd\u00e9n se me convierte en roca.
Tiembla mi coraz\u00f3n y se equivoca
en este laberinto sin salida.
Catorce besos es, catorce dudas
que me dejan caer por las desnudas
soledades secretas de su aliento.
Catorce dudas c\u00f3mplices de niebla,
y el s\u00f3lo convivir con la tiniebla
de tenerla o perderla en un momento.
(In\u00e9dito)<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Coplas a la muerte de su colega
(fragmento)<\/h3>\n\n\n\n



IX
Recuerdo que atardec\u00eda,
recuerdo que vi su coche
detenerse,
recuerdo la compa\u00f1\u00eda
de sus ojos en la noche,
sin saberse
tras la boca de un gatillo
que esperaba tembloroso
y asesino,
meterse por un pasillo
de aquel coraz\u00f3n dudoso
sin destino.<\/p>\n\n\n\n



X
Y recuerdo la culebra
de la vida, fr\u00eda, inerte
por su cara,
empapado de ginebra,
esperando que la muerte
lo besara.
Se lo llev\u00f3 con desgana
la canci\u00f3n de una ambulancia
malherida,
las gr\u00faas de la ma\u00f1ana
recogieron su arrogancia,
ya sin vida.<\/p>\n\n\n\n



XI
Camarada de su gente,
\u00a1qu\u00e9 pantera en el coraje
por nosotros!
\u00a1Qu\u00e9 canalla adolescente!
\u00a1Qu\u00e9 enemigo tan salvaje
con los otros!
\u00a1Y para el valor qu\u00e9 fiero!
\u00a1Qu\u00e9 destreza de alima\u00f1as!
\u00a1Qu\u00e9 raz\u00f3n!
Para el amor marinero,
gobernando en sus pesta\u00f1as
la pasi\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n



XII
No dej\u00f3 ning\u00fan tesoro:
dos jeringas en el suelo
sin sentido,
su navaja en deterioro,
su gab\u00e1n de terciopelo
descosido.
Pero estuvo en la ciudad
y acaudill\u00f3 los suburbios
con la suerte,
y habl\u00f3 de la libertad
hasta ver los ojos turbios
de la muerte.
<\/p>\n\n\n\n

XIII
Y porque fue capit\u00e1n
de camadas y patrullas
sin juicio,
porque ya no nacer\u00e1n
dos manos como las suyas
para el vicio,
porque jam\u00e1s nos vendi\u00f3
y mordimos el anzuelo
de su historia,
aunque la vida perdi\u00f3,
dej\u00f3nos harto consuelo
su memoria.<\/p>\n\n\n\n


(De Rimado de Ciudad<\/em>)<\/p>\n\n\n\n\n\n\n

Noche del mes de mayo<\/h3>\n\n\n\n

Quiz\u00e1 esta noche nos descubra nuevos,
a ti desnuda
y yo
vestido por la vida,
desnudo entre las luces
que proyecta tu cuerpo adolescente
sobre la triste sombra de los a\u00f1os.
Quiz\u00e1 esta noche nos descubra nuevos,
m\u00e1s sabia t\u00fa
y yo
con los ojos heridos,
con la mirada abierta
hacia el placer de verte y contemplarme
una vez m\u00e1s la piel enamorada.
Quiz\u00e1 esta noche nos descubra otros,
de diosa t\u00fa
y yo
de pr\u00edncipe valiente que desvelara un sue\u00f1o.<\/p>\n\n\n\n

(De Estaci\u00f3n de Servicio<\/em>, en preparaci\u00f3n)<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Qu\u00e9 ser\u00e1, ser\u00e1\u2026<\/h3>\n\n\n\n

Ser\u00e1 porque ya vengo
de vuelta y casi toda
la m\u00fasica que empieza
me suena a charlest\u00f3n.
Ser\u00e1 porque los a\u00f1os
no pasaron en vano
y dejaron su carga
de sabia perspectiva
limando la vehemencia
pero no la ilusi\u00f3n.
Ser\u00e1 porque la vida
no es m\u00e1s que una carrera
sin salida, sin meta,
sin caballos ni apuestas
y el mismo recorrido
de un solo corredor.
Ser\u00e1 porque la noche
no es noche, ni tormenta
solamente el refugio
en labios de ginebra
de un coraz\u00f3n o dos.
Ser\u00e1 porque ahora vengo
de vuelta y casi toda
la historia que me acecha
tuvo ya su preg\u00f3n.
Ser\u00e1 porque los a\u00f1os
s\u00ed pasaron en vano
aun dejando su carga
de in\u00fatil experiencia
en asuntos que ata\u00f1en
al propio coraz\u00f3n.
Ser\u00e1 porque ya vengo
como siempre se acaba,
con el carnet prendido
en la ropa interior.
Lo cierto es que me enciendo
si te vienes conmigo,
si dices que me quieres,
si hacemos el amor.<\/p>\n\n\n\n


(De El Agua de Noviembre<\/em>, en preparaci\u00f3n)<\/p>\n\n\n\n\n\n\n

Con esta edici\u00f3n, adem\u00e1s, Elenv\u00e9s Editoras quiere rendir homenaje a esas otras poetas y a esos otros poetas, tan protagonistas como los integrantes de la antolog\u00eda, cuyos versos fueron fundamentales entonces y lo siguen siendo hoy. \u00c1ngeles Mora, Antonio Jim\u00e9nez Mill\u00e1n, Teresa G\u00f3mez, Inmaculada Meng\u00edbar o el entonces jovenc\u00edsimo Benjam\u00edn Prado, auspiciados por el magisterio de Juan Carlos Rodr\u00edguez que, compartiendo las mismas calles, los d\u00edas, las mismas noches, similares inquietudes, completaron y enriquecieron el panorama po\u00e9tico de la mitad de los a\u00f1os ochenta. Bajo el ep\u00edgrafe Otra antolog\u00eda fue posible\u2026, se re\u00fanen poemas recogidos de libros que vieron la luz en aquel momento.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n\n\n\n

Cr\u00f3nica de un ochenta y tantos cualquiera<\/h3>\n\n\n\n
\n


Me parece que voy a tener que llorar.<\/em>
R. Alberti.<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n


Me callo. Me desnudo. Fumo.
Si al menos hoy todav\u00eda alguien recordara un poema.
Mi impotencia corre de pronto por la habitaci\u00f3n
desde la cama,
sobre la l\u00e1mpara,
entre la ropa,
bajo mis pies;
como loca destroza los peri\u00f3dicos,
noticia a noticia.
Se desgarra la Historia en mis paredes:
\u00abCinco barcos ingleses, un Sea King, catorce aviones\u00bb.
Un muerto.
\u00abPero la guerra no afectar\u00e1 a la entrada de Espa\u00f1a en la OTAN\u00bb.
\u00abDos helic\u00f3pteros\u00bb. \u00abCa\u00edda en quinientos cc\u00bb.
\u00abY la polic\u00eda refuerza el equipo nacional\u00bb.
\u00ab \u00bfPor qu\u00e9 llora la Virgen?\u00bb.
\u00ab \u00a1Hoy es un d\u00eda normal,
cel\u00e9brelo con un vino especial!\u00bb
Quince muertos.
\u00abS\u00f3lo quiero salvar la feria\u00bb. \u00abUltim\u00e1tum\u00bb. \u00abDos ni\u00f1os\u00bb.
\u00abJovencitas y maduras. Veinticuatro horas\u00bb.
\u00ab\u00a1Este es un gran pueblo!\u00bb
Ochenta y dos mil y mil y mil muertos.
\u00abPolonia\u00bb, \u00abLem\u00f3niz\u00bb y mil y mil muertos.
Afortunadamente \u00abcon una sonrisa se gana al mundo\u00bb.
Muertos, muertos.
Las noches se hacen cada d\u00eda m\u00e1s largas\u2026
Ayer mismo tuve la sensaci\u00f3n de amanecer,
abr\u00ed la ventana p\u00e1lida de ansiedad
y ca\u00edan siete mil rostros sobre la tierra
de mis macetas.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Hatillo para un ocaso<\/h3>\n\n\n\n
\n


A Javier Egea
<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Quiero llorar de tanta madrugada desnuda
en los aleros,
de tanta golondrina cubierta por el r\u00edo,
de tanta madrugada.
Quiero llorar desnuda para siempre.
Y no ser\u00e1 posible sin tus labios cansados
sin comprender
la vocaci\u00f3n de luna que llevas en el gesto
amanecer
por esa luz distinta de tus brazos.
Y no ser\u00e1 posible
sobre tantos inviernos
\u2014con este fuego ya casi apagado\u2014
si no fuera este invierno
sentir toda la muerte entre las manos.
Y no ser\u00e1 posible sino con las heridas
sino con los destrozos
sino con los vencejos sangrando en las orillas
dejar la puerta abierta para siempre.
Buscadme por su rostro malherida de calles,
aventurada y sola.
Traigo una luna rota.
Traigo un dolor de pechos y ternura.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Poemas pertenecientes a Plaza de abastos<\/em>, escritos entre 1980 y 1985 y publicados en el a\u00f1o 2022 por la Fundaci\u00f3n Jos\u00e9 Manuel Lara en su colecci\u00f3n Vandalia.<\/p>\n\n\n\n\n\n\n

To the happy few<\/h3>\n\n\n\n
\n


Quiz\u00e1 s\u00f3lo ve\u00edan en m\u00ed un exagerado sentimental
<\/em>Stendhal
<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

\n

A Mariano Maresca
<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Algunos acordes de Mozart o de Rossini
vienen a la memoria. Apenas si recuerdo
los gestos galantes, esa estrategia
torpe de los hombres de mundo,
tantas conversaciones de sal\u00f3n:
yo prefer\u00eda el fr\u00edo de las madrugadas,
las hogueras dispersas en cuarteles de invierno,
el brillo de las armas,
cuando la inmortalidad era un lujo
al alcance de cualquier hombre;
no este paisaje negro de h\u00e1bitos
y mercaderes asustados
despu\u00e9s de las cenizas de la guerra.
De lo dem\u00e1s, qu\u00e9 podr\u00eda decir.
Una r\u00edgida familia triste,
el orgullo que se arriesga en los lances
de amor \u2014ya escrib\u00ed mucho sobre el tema,
y nunca se pleg\u00f3 a mis deseos\u2014,
mis veleidades con la ciencia
o la pasi\u00f3n, jam\u00e1s cumplida,
por la m\u00fasica.
Sin embargo,
nada empa\u00f1ar\u00eda la luz de sus ojos
en las calles de Siena,
si no es mi sensaci\u00f3n de haber llegado tarde,
demasiado viejo, acaso esc\u00e9ptico
para creer en la inocencia
de aquellas almas nobles a quienes rend\u00ed culto
en mis f\u00e1bulas. Todo
era m\u00e1s inh\u00f3spito entonces, todo
envuelto en los fracasos de la historia,
como un corcel derribado
o un ej\u00e9rcito en fuga.
A esos que llaman seres sensibles,
la feliz minor\u00eda,
quisiera entregar estas p\u00e1ginas
inciertas, mis a\u00f1os \u00faltimos:
ya s\u00e9 que he pagado tributo
a mi excesiva ambici\u00f3n de gloria.
S\u00f3lo ellos podr\u00e1n juzgarlas,
antes que sean condenadas
a las llamas del tiempo y del olvido.<\/p>\n\n\n\n


De Ventanas sobre el bosque<\/em>, Visor, 1987<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Sobre los tangos<\/h3>\n\n\n\n


Malena dijo su \u00faltimo tango
en la madrugada,
cuando dorm\u00edan todas las preguntas.
Fue en una habitaci\u00f3n estrecha,
de las que suelen elegir
los viajeros nocturnos y el deseo.
Y su canci\u00f3n no trajo
el fr\u00edo de los \u00faltimos encuentros.
<\/p>\n\n\n\n

De Ventanas sobre el bosque<\/em><\/p>\n\n\n\n\n\n\n

S<\/strong>up\u00f3n que ahora te digo que te quiero,
que te he querido siempre, aunque tal vez
se trate de esta m\u00fasica,
de c\u00f3mo huyen los \u00e1rboles, la avenida y el tiempo
en el retrovisor. Se van, se quedan,
como tu voz, tus ojos, cuando ya no est\u00e1s t\u00fa,
las palabras hermosas que rescato cuando hablas
o esos paisajes tristes que una vez vimos juntos.
Quiz\u00e1 sea la m\u00fasica, no s\u00e9, pero se llena
el coraz\u00f3n de pronto de lunas que se quiebran,
de farolas y adioses,
de ojos verdes, lejanos,
de boleros prestados para decir te amo.
Sup\u00f3n que ahora te digo que te quiero.
Y qu\u00e9 importa, las noches
son tan descaradamente mentirosas.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Q<\/strong>uiz\u00e1s es que la luna se olvid\u00f3 de nosotros,
de venir a buscarnos en medio de estas ruinas.
O quiz\u00e1 sea mi forma de estar sola contigo,
este paisaje a\u00fan
te\u00f1ido de violeta
o los escombros malva de la tarde cayendo
sobre mi coraz\u00f3n: puedo morirme
s\u00f3lo con que te acerques a ofrecerme
fuego. Y t\u00fa me hablas.
Mientras andamos me hablas
en todos los idiomas,
descifras jerogl\u00edficos
extra\u00f1os para m\u00ed,
me ayudas a bajar
escaleras de tiempo
y me tratas de usted cuando los pasadizos,
cuando el jard\u00edn un poco melanc\u00f3lico, cuando
el mirador, el puente desvencijado, el miedo,
y a m\u00ed me entran ganas
de tirarme a tu cuello,
unas ganas tremendas de coger y abrazarte
y luego asesinarte sin que nadie se entere.
Quiz\u00e1s es que la luna se olvid\u00f3 de nosotros.
Estas calles a\u00fan
te\u00f1idas de violeta
o los escombros malva de la tarde cayendo
sobre mi coraz\u00f3n. Lo cierto ahora
es que podr\u00eda morirme silenciosa en tus labios
hasta el anochecer, hasta ese d\u00eda
en el que al fin consiga pasarme de las rayas
de tu camisa, ver
ese paisaje tuyo, tan secreto,
y alguna vez me pierdas
el respeto y me lleves
a la calleja azul de lo prohibido.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n

Los poemas seleccionados pertenecen al libro Los d\u00edas laborables<\/em>, finalista del Premio de Poes\u00eda Hiperi\u00f3n, 1988.<\/p>\n\n\n\n\n\n\n

La ausencia es una forma de estar ciego
(Eros o Thanatos)<\/h3>\n\n\n\n


Dulces ondas,
el mar te adormec\u00eda,
mortal te daba su vestido
y su beso de espuma
te dejaba en la boca.
Lejos all\u00e1 tu falda,
tu camisa en la arena,
y aquel negro foulard
salpicado de oro.
Igual que las caricias
de otra mano,
el agua te dol\u00eda
\u2014lejos la extinta luz\u2014,
el agua te quer\u00eda,
te llevaba
a su lecho.<\/p>\n\n\n\n


De Pensando que el camino iba derecho,<\/em> Col. Genil. Diputaci\u00f3n Provincial de Granada, 1982<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Casablanca<\/h3>\n\n\n\n
\n

As time goes by\u2026
<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Entre todos los bares de este mundo
he venido a este bar para encontrarte,
furtiva como siempre,
para rozar la piel de tus esquinas.
Y c\u00f3mo me hace da\u00f1o tu cansancio
\u2014ya sabes que ma\u00f1ana es cada lunes\u2014
esa vieja, trist\u00edsima, memoria
de buscarle sentido a algo que bulle
como se abre una flor,
as\u00ed, de golpe.
Man\u00edas de la ausencia y tus nostalgias.
Te noto tan cansado\u2026
Quiero dormir contigo: Busca s\u00f3lo
un poco m\u00e1s de sue\u00f1o y de tabaco.
Quiero morir contigo.
\u00bfPor qu\u00e9 no me apalabras un cumplea\u00f1os m\u00e1s?
Las arrugas ah\u00ed s\u00ed que son cosas serias
o el paso de los d\u00edas,
con mis pechos que bajan a acariciar tus manos.
Y luego cuando un labio nos elude
en la piel de las ingles, ay, no muerdas,
y nos brinca por dentro\u2026
Pero ahora llega el tren
como un viejo caballo del National,
qu\u00e9 diestro en los obst\u00e1culos,
qu\u00e9 sucia su taberna,
qu\u00e9 oscuro mediod\u00eda al despedirte.
Te veo tan delgado
con tus causas perdidas,
tus canas en la llama de la copa,
mi amargo luchador,
sonriendo lentamente, como si te murieras.
Como al decirme adi\u00f3s.
<\/p>\n\n\n\n

De La canci\u00f3n del olvido<\/em><\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n\n\n\n\n

El viajero<\/h3>\n\n\n\n
\n


Para Javier Egea
<\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Te acompa\u00f1aban siempre los violines.
Tus poemas estaban en ti como los peces
en el fondo de un r\u00edo.
Eso es lo que vi en ti:
peces en el desierto,
m\u00fasica amenazada.
Te vi hacer bosques y subir monta\u00f1as,
te vi cavar abismos con tus manos.
No supe d\u00f3nde ibas.
Te vi buscar la sombra entre la luz,
te vi buscar la muerte en la alegr\u00eda
y no pude entenderte,
ni te quise seguir:
s\u00f3lo bailabas si era al borde de un abismo,
s\u00f3lo donde se o\u00eda la canci\u00f3n del veneno,
s\u00f3lo si la cantaban las sirenas del mal.
<\/p>\n\n\n\n

Yo no s\u00e9 qu\u00e9 has ganado, pero s\u00e9 qu\u00e9 has perdido:
tu m\u00fasica,
tus peces,
tus monta\u00f1as azules.
No puede ser feliz quien entierra un tesoro.
No puede ser feliz
quien envenena el agua de su vida.
<\/p>\n\n\n\n

De Un caso sencillo<\/em>. Maillot Amarillo. Diputaci\u00f3n de Granada, 1986<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

El mismo que esper\u00e1bamos
(Rafael Alberti en 1982)<\/h3>\n\n\n\n


Llegaste un d\u00eda.
Llegaste y vi en tus manos
plumas y espadas.
T\u00fa eras tus \u00e1ngeles:
el \u00e1ngel mentiroso
y el \u00e1ngel bueno,
el \u00e1ngel del carb\u00f3n y el de la ira,
alguna vez dulce \u00e1ngel de los n\u00fameros,
alguna vez terrible \u00e1ngel de arena.
Sombra del trigo,
viento de los esteros
y de las dunas,
llegaste t\u00fa y pusiste un pez rojo en el agua,
un diamante en las minas,
un rayo blanco en nuestro cielo oscuro.
Llegaste t\u00fa y brillaban los cometas
y en los vasos vac\u00edos
tambi\u00e9n se o\u00eda el mar.<\/p>\n\n\n\n

Llegaste entonces,
tus \u00e1ngeles
dejaron
su oro en mi vida.
<\/p>\n\n\n\n

De Un caso sencillo<\/em><\/p>\n\n\n\n\n\n\n

Rafa Mora y Moncho Otero convierten en canci\u00f3n algunos de los poemas de los autores antologados como parte del homenaje de esta edici\u00f3n conmemorativa.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Javier Egea. Noche canalla
\u00c1lvaro Salvador. Canci\u00f3n de mediod\u00eda
Luis Garc\u00eda Montero. Laberinto
Antonio Jim\u00e9nez Mill\u00e1n. Riada
\u00c1ngeles Mora. All\u00e1 donde es tranquila
Benjam\u00edn Prado. Las noches en Granada
Inmaculada Meng\u00edbar. Sup\u00f3n que ahora te digo que te quiero
Teresa G\u00f3mez. Si estuvieras aqu\u00ed<\/strong><\/p>\n\n\n\n

ESCUCHAR EN EL ENV\u00c9S<\/a><\/p>\n\n\n\n\n\n

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